Cuando el sol tira un hacha
clava una muerte.
No solo el golpe se mata despacio.
Ni es de pie que ella cae abajo.
Una casa deshaciendo las imágenes superpuestas.
en el jardín, las palabras son deshechas a mazazos...
Tantas palabras que se retiran los herrajes y las vigas.
Mostrando más que raíz, los huesos.
Hilamos juntos con sus ramajes, puertas y ventanas.
La casa en que viví fue tirada abajo.
Entonces se van, se arrancan, se vacían mis fantasmas...
Y quien pasa ya sabe: aquí no se vive más.
Todos los espectros, guardan en sus entrañas
los pasamanos de la escalera...
Sin nosotros, sin abrigo,
despellejadas marcas en el polvo.
Primero bien muerto
abriendo a la ruina, es la cruel hora de las tejas.
Después, se arrancan los dinteles ciegos, los peldaños inútiles
en la laparoscopia de las paredes
sin sangre, una por una.
Lía.
Lía.
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Palabras de tacto suave